Depuis ce matin, je n'arrête pas : je cours dans tous les sens, vérifiant les travaux de chacun de mes collaborateurs, comme à mon habitude (ici, on me surnomme Big Brother, ce qui me conviens parfaitement). Comme d'habitude, il fallait boucler le magazine de ce mois-ci, pour pouvoir corriger quelques détails lundi et mardi, pour le sortir mercredi. C'était comme ça chez nous. Il était hors de question que je passe un dimanche ici pour pallier aux manquements de chacun. Je préfère leur mettre une certaine pression afin de m'assurer que tout soit terminé dans les temps.
« Amber, revois-moi le troisième paragraphe de ton article, le marron, c'est pas IN ! » Je passe d'un bureau à l'autre, je lis tout, je regarde tout et je modifie tout si nécessaire. Alors que je jette un coup d'oeil aux sorties du mois, Spencer, mon assistante, pénètre dans la pièce sur la pointe des pieds
« Excusez- moi Camillia... » Chez nous, tout le monde s'appelle par son prénom, malgré le vouvoiement dans certains cas
«...n'oubliez pas votre rendez-vous ce soir... » Sans lever les yeux, concentrée sur les photos que j'agence, je la questionne
« Quel rendez-vous ? » Elle se racle la gorge et me répond d'une voix quasi inaudible.
« Spencer, tu as une voix, alors essaie de la faire entendre s'il te plaît ! » « Vous êtes invitée au défilé de la jeune Emma Kingsley à 21h30. Une voiture viendra vous chercher, mais j'ai besoin de savoir où elle doit venir . À votre domicile ? Chez Monsieur Mendler-Roberts ou ici ? » Mince j'avais totalement oublié ce défilé. J'avais même pris rendez-vous avec Clay ce soir. Cela faisait des siècles que nous n'avions pas passés une petite soirée en amoureux. Je soupire, contrariée par ce changement de programme.
« Chez Monsieur, ça sera très bien. Merci Spencer » Comme ça au moins, j'aurais le temps de voir un peu mon fiancé.
...
Vêtue d'une
robe beige assez classique,je grimpe dans la berline noire, envoyée par la styliste du soir. J'avais préféré faire sobre pour ma tenue, ne souhaitant pas en faire trop. C'était sa soirée, pas la mienne. Après 20 minutes de trajet, j'arrive avec surprise devant le Sugar Mill...étrange lieux pour un premier défilé. Le chauffeur m'ouvre la porte et m'aide à descendre, sous quelques flashs. Je souris, je salue et j'entre dans l'établissement. En digne presse que nous étions, je croise au loin Skyler Tomlison, un des photographes du magasin, présent pour en capturer tous les moments.
« Bonsoir Mlle Wellington ! » Je me tourne et fais face à une petite blonde, pleine d’excentricité qui me salue. Elle me tend la main et se présente
« Emma Kinglsey, ravie de vous rencontrer enfin » Un sourire s'affiche sur mon visage, alors que je saisis sa main et lui répond
« Enchantée ! J'ai hâte de voir votre travail ! » Nous discutons quelques instants, Skyler s'approche et capture quelques photos, avant de s'excuser et de rejoindre les coulisses. Je salue quelques collègues et autres connaissances, avant qu'une jeune femme souhaitant m'indiquer mon siège pour la soirée ne s'approche pour m'y escorter.
En approchant de la scène, mon regard se pose sur une silhouette blonde qui ne m'était pas inconnue...géniale !
« Il n'y aurait pas une autre place par hasard ? » « Désolée mademoiselle...mais vous aurez la meilleure vue sur le défilé d'ici ! » Merveilleux ! Je lève discrètement les yeux au ciel, avant de me résigner à avancer. Je m'installe donc à côté de la blogueuse sans classe, croise les jambes sans un mot et garde le regard rivé sur la scène. Nous n'étions pas obligées de nous parler et cette proximité soudaine passerait comme une lettre à la poste. Malheureusement, Dylan n'a pas l'air d'accord et lance les hostilités.
« On dirait en effet...des arrivistes sans intérêts on même réussit à se gratter une petite place... » Je porte un regard hautain sur la jeune femme avant de poursuivre
« Il faudrait que la sécurité fasse attention, les piques assiettes, ce n'est pas vraiment classe ! » Avant de passer ma main dans mes cheveux, faisant virevolter une mèche, qui heurte involontairement le visage de la jeune femme.
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